Mamut Circus

Noticias raras, noticias curiosas, noticias insólitas.

2009-05-23T08:27:00.000-07:00

Noticias raras, noticias curiosas, noticias inverosímiles. El blog del doble de Arnold Schwarzenegger, con las cosas más raras que pasan, todo en español. Se llama Los gozos y las sobras.

Los errores de Gara con la detención de Mikel Garmendía

2009-03-04T12:44:00.000-08:00

Gara comete errores de lenguaje, o tal vez desvela algunas realidades. Aquí tenéis la noticia:
Aquí tenéis la noticia.

Pichacortas y verborreicos. Hoy, Valentina Pov, la pichacorta

2009-01-22T06:45:00.000-08:00

La mala poesía contemporánea se divide entre los verborreicos y los pichacorta. Esta fue la última noticia que leí en un periódico antes de que la civilización, como un huevo demasiado podrido y puesto al sol, reventase. Estoy de acuerdo. En mi páramo desolado de ariscos riscos y rocosos cosos, veo mamuts que barritan sin poder refrenar su aullido, y otros que, al contrario, parece que están soplando una cerilla jugando a no apagarla del todo.

Hoy tenía hambre. Tenía más hambre que nunca que yo recuerde. Me escondí en la cavidad de las costillas de un mastodonte muerto, y esperé, encogido, como si fuera su corazón fósil. Vi pasar a un mamut que silbaba apaciblemente, arranqué una de las costillas y lo ensarté en ella. Resultó ser una poeta pichacorta.

El verborreico es el que empieza el poema y considera que hay que rematar con un buen verso, pero cuanto más escribe mejor le parecen sus imprecaciones. El pichacorta, como Valentina Pov, tiene una conclusión y necesita partir en pedazos la frase que lleva hasta ella, adornar desesperadamente con imágenes (de lo más común), y poner a su pitufo de goma una coronita de plástico con bombillitas de navidad. Todo así, diminutivo. Ejemplo de Valentina:

El fantasma

Puedo
desabrocharme
otro
botón
de la camisa.
O adoptar una posición sexy
cuando sé que me estás mirando.
Ignorarte,
despreciarte
o hacerte todo el caso del mundo.
Lubricarte el oído
con la literatura que más te gusta
-y de la que yo tan poco conozco-
mientras lo que realmente me gustaría
sería besarte en los labios
hasta hacerlos sangrar,
estrecho engreído.

Generalmente estos poemas de pichacorta suelen ser un chiste. Los chistes y la poesía se confunden en el reino del ingenio, como ya dijimos por aquí (y nos acusaron de pederastas).

Podríamos analizar partes de esta talla de mamut mudo, como por ejemplo la curiosa expresión "lubricarte el oído con la literatura que más te gusta", pero nos acusarían de pornógrafos por recrearnos en semejante ordinariez. Quizás luego.

Empiezo por el principio. Si yo considerase que algo como "Puedo desabrocharte otro botón de la camisa" son cinco versos, posiblemente mis obras completas ocuparían una superficie análoga al Mar Caspio. ¿Qué recurso poético de esos con nombres que hacen referencia a los profesores que nos los enseñaron en lugar de a sus significados (anáfora, sinécdoque, epéndeton, mortíndeton, morcilléscuerfa) es el que ha empleado para justificar que la siguiente frase sea toda ella un verso?

El desprecio por el ritmo de las palabras es algo a lo que nos tienen acostumbrados, pero "adoptar una posición sexy" cuando sabe que la estamos mirando es peligroso si ha olvidado cambiarse de enaguas después del susto de leer su propia poesía.

Bueno, el poema es bastante aburrido y estoy espeso (ha debido sentarme mal la pierna de mamut cruda que tuve que masticar). Vayamos hacia la única imagen del poema, que ya he señalado con mi cuchillo: Lubricarte el oído. No quiero ni imaginar qué pasaría si, con la literatura que a mí me gusta, llegase esta señora y me lubricase, precisamente el oído. Tendría que emplear después un bastoncillo de algodón para sacarme a Nietzsche de la oreja. ¿Contraería la sífilis? ¿Quedaría dañado mi tímpano? O quizás las palabras del filósofo pasasen a formar parte de mi oído por ósmosis. O tal vez fueran sólo los pelillos del bigote, adheridos a mi articulación incudomaleolar por el flujo lubricante empleado por Valentina.

Tiemblo sólo de pensar en que la autora tiene un blog y seguirá escribiendo. ¿Qué será lo próximo? Seguidla, seguidla todos por mí. Yo necesito bastoncillos.

Y corramos un tupido velo sobre el error de concordancia. A quien lo encuentre le doy un piedrólar.

Cursis y solemnes

2009-01-17T04:57:00.000-08:00

Hoy estoy contento, tumbado sobre la escoria del mundo, calentado por el sol tibio del siglo, he visto venir un mensajero. Era un niño, se acercó, con miedo primero al ver el terrible cuerno de mi nariz, mi boca afilada, mi piel áspera como si fuera de asfalto. Me dio este mensaje.

No sé cuándo fue escrito, pero por momentos pensé que todavía quedaba algún ente pensante en esta desolada extensión de geografía. Pensé que habían regresado las naciones sobre el mar, que habían bajado sus terribles y victoriosos pies al suelo y habían comenzado a trabajar, a construir calderas, a sacar de la tierra petróleo para cocinar... Pero el papel se desmigajó entre mis manos con un soplo del viento, y ya no queda nada. "Sois esclavos del honor vuestro, vosotros... Cloacas de ignominia", como canta Falstaff.

En ese momento escucho barritar a una bestia. Corro ladera abajo destrozándome los pies, quiebro un cráneo, tranco un fémur, lo veo. Tengo que calcular muy bien para atinar en el corazón, el órgano que revienta y todo se para, el enorme autómata mamut, las patas de mastodonte, todo se detiene.

Tenerse

Tenerse en lo humano y en lo sublime,
en la diáfana fantasía y en la razón...
Tenerse en la sangre y en lo sensible,
unidos y eternos en nuestra unción.

Tenerse en la boca y en los suspiros,
en la azul esperanza y en la ilusión...
Tenerse en el aire y en cada latido,
reclamo desesperado del corazón.

Tenerse en la piel y en los sentidos,
en el pensamiento y en la emoción...
Tenerse en el alma y en cada camino,
sin más prioridad que esta obsesión.

(Fabián Ruiz)

Del libro Azul Ilusión. Poesía del Corazón Enamorado
Editorial: LibrosEnRed, 2008.

De lo que sacamos otra regla fácil de recordar, queridos amigos e infrarreses que nos leen: Cuando el débil intenta ser sabio termina solemne, cuando intenta ser sensible termina cursi. ¡Oh!

by RINOCERONTE

Lo que puede matar el ingenio

2009-01-16T11:39:00.000-08:00

Yo soy Rinoceronte, grito como el Kratos de baratillo que nos compró Niño Manga y hoy come polvo y organismos heterocelulares colgado de una vieja rama.

Lo que ha pasado en Mamut Circus en este tiempo que estuve de vacaciones en Marina D'Or ha sido espantoso. Cápsula era una mis becarias. Yo confiaba en ella (de hecho dejé al Chuki de Cieza, el más inútil de mis subalternos, vigilándola con la mirada estrábica fija en ella y la salida a la vez). Yo confiaba en ella pero ella no confiaba en sí misma.

Eligió con mucho temor una pieza dura de cazar: Luna Miguel. Luna Miguel es una niña guapa que se hace fotos, lee y copia y escribe versos en su blog. Proviene de una tierra yerma como la mía, llamada Armería. Sus versos nunca me parecieron suficiente como para estar aquí, porque para estar aquí hay que ramonear de la meninge infectada cosas como ésta:

"Y si...

los niños palestinos hubieran tenido regalos...
sus padres siguieran vivos...
hubiera desaparecido la pena de muerte...
todo el mundo hiciese el bien a su alrededor...
cada futbolista donara el dinero que no le hace falta para vivir...
los de la prensa rosa se jubilasen...
nadie matara por cuestiones de religión...
nadie matara...
los chabolistas tuvieran un váter limpio cada mañana...
el paro no siguiera subiendo...
las familias de clase alta no se partieran por herencias malavenidas...
cada persona del mundo tuviera derecho a sanidad pública...
todo humano supiera leer y escribir...
cualquier persona te tendiera la mano si te caes...
Bush no hubiera "descubierto" armas nucleares...
el respeto fuera algo universalmente extendido...
todo trabajo fuese reconocido como se merece...
la economía occidental no se rigiera por el capitalismo...??

Todo podría ser de otra manera. Aunque no se consiga, siempre se intenta, porque algo se avanzará."

Autora: Paula. No hablemos más de ello. No seamos tan oportunistas como Paula. O sí, pero luego.

Cápsula castigó a Luna Miguel por ser demasiado guapa, y Luna Miguel no es tan guapa.
Además no escribe nada mal, la chica. Eso es lo que la mantendrá siempre en la oscuridad o en el estupro: ser guapa y no escribir mal. Suerte, Luna Miguel.

Después un digno adversario, es decir: un mamut que blande los colmillos contra los cazadores y ríe cuando éstos cuelgan de sus propias entrañas, desgarró mi abrigo de Emporio Arturo. Advirtió que yo, sí, yo, el omnisciente, el único cerebro que sobrevive después de la hecatombe, había escrito mal el nombre de San Escrivá de Balaguer. Aquí, grabado en la piedra, queda mi error. Jamás lo perdonéis.

Hablaré ahora de la mala poesía. La poesía repugnante. Las huestes de Luna Miguel nos dejaron evidentes muestras de heces mentales durante la batalla. Paula, sea quien sea, la perdida, es una. Os haré un pequeño regalo, amantísimos de lo que no son versos, idolatrantes súbditos de la carencia y enemigos de la plenitud del verbo:

Sin saber adónde

Has caído, sin proponértelo
el otoño te ha llevado consigo.

Yaces en la acera
ignorando cuál es tu destino,
y sólo mantienes un deseo:
que la primavera te devuelva a tu ser.

Veamos. Un poema debe decir lo que nos pasa, lo que le pasa al lenguaje, sin que el lenguaje lo sepa. ¿Qué nos dice este poema que el lenguaje no supiera? Nada. ¿Qué nos dice que nos pasa? Una noche, por beber demasiado, tropezamos y caemos. El otoño, metáfora de la uva que se prepara para la vendimia, es el vino. El deseo que mantienes, recibir tu ansiada inyección de B-12, no te librará de la resaca. Esto a Paula se le escapa. Te devolverá tu ser otra cerveza, un veranillo de san Martín.

A un buen poema no lo destruye el ingenio. Es como Juan Carlos Suñén me dijo: Ángel González es un estafador. Y yo me jacté: Lo sé. Y él respondió: demuéstralo, orinal repleto. Ante mi duda, ejemplificó así: "Mi alma corre pero no tiene pies". (Ángel González) (Quizás no sea alma, quizás sea verso, lo que sea). Suñén dijo: Coño, Ángel, tu alma es una cortina.

Así se mata a un mamut. Antes de que todo se fuera al traste, antes de que fuera destruida, con todo lo demás, la última universidad que nos quedaba, Suñén me demostró que uno caza y nunca será un cazador. Que por escribir uno no es escritor.

Ah. Quedaba una cosa por decir: Bienvenidos de nuevo.

Luna Miguel borrada, Cápsula muerta

2009-01-14T01:39:00.001-08:00

Cápsula ha borrado su entrada sobre Luna Miguel por razones que me son totalmente desconocidas. Esta mañana, la entrada ya no estaba.
Como medida disuasoria, he expulsado a Cápsula de Mamut Circus y no volverá a pasear su cobarde culo por este circo.
Este Rinoceronte no tiene piedad. Borrar una entrada es algo que no está permitido, y no volverá a ocurrir.
Pido perdón a la audiencia por el comportamiento de Cápsula, que en este momento está siendo despedazada, en el patio trasero del circo, por los perros guardianes de la ortodoxia.
La literatura, amigos de Luna Miguel y luna miguel misma, es cruel. La crítica, amigos de Luna Miguel y luna miguel misma, es mordaz.
Volveremos a vernos pronto.

Yo Soy Kratos

2008-12-03T11:25:00.000-08:00

Mucho se ha hablado de lo tarada que acaba la gente después de jugar a los videojuegos. Después de esto que os muestro, yo, que no les daba la razón a esas personas y les escupia en sus chaquetas cuando se daban la vuelta, estoy pensando en rectificar.
En 2005, Sony Computer Entertainment lanzó God of War, un juego que mezclaba mitología griega y plataformas. Un verdadero éxito de ventas, un juego bastante bueno y una campaña publicitaria abrumadora. El personaje principal, Kratos (véase izquierda), se juraba matar a Ares, dios de la guerra, por haberle poseído y violado y matado a su mujer e hija, convirtiéndose en el Fantasma de Esparta. Hasta aquí todo correcto.

Y de repente, me encuentro con esto.

¿Qué es esto?
Asi a primera vista, es un tipo (bastante) cabezón, pintado de arriba a abajo, delante de un microondas y que le ha llenado la cocina a su madre de posters de videojuego. En fin, cosas peores se han visto.

Pero, ¡oh! De repente, le damos a reproducir.
...
Ojala no le hubiésemos dado a reproducir.

[0:17] El (pequeño y cabezón) Kratos de cocina nos replica que los diseñadores le han copiado sus virguerías mitológicas y les amenaza con sus espadas de truco de magia. Hace alusiones a ataques especiales del videojuego (todas esas chorradas giratorias con nombre de dios griego) ¡e incluso se pone sus propios efectos sonoros!

¡Wash, zoom, cling! La cocina se ilumina con la gracia divina de Kratos, mientras gira alborotado por el suelo, posiblemente aun manchado de pintura gris y roja.

[0:25] ¡Dios mio, también salta! ¿Subida de Icaro? Quizas algo como Coito del Chimpancé sea mas oportuno. Pero gracias al salto y a la rapidez del botón de pausa, nos damos cuenta de que sus piernas también son extremadamente cortas.

[0:34] Pinipon Kratos, al aterrizar, se ridiculiza mas si es posible, al intentar girar en el reducido espacio entre la encimera y la cámara.

Blah, blah, blah, mas chorradas...

[1:04] ¡Oh! ¿Como ha sido eso? ¿Artebulburus? Mas que un ataque especial, parece que intenta cazar un moscón que ha quedado atrapado en este ignominioso espectáculo.

Definitivamente, no se quien esta haciendo mas daño, si los videojuegos, o Youtube por dejarles comunicarse. En todo caso, nos veremos en el Hades.

By NIÑO MANGA

Hubo días, de Jesús Sánchez Rivas

2008-12-02T05:23:00.000-08:00

Un lector de César Vallejo suele considerar que "Los heraldos negros" es el punto más resplandeciente de esa anticualla cursi y remilgada que fue el modernismo sudamericano, una colección brillante de poemas que cerraron de un portazo el modernismo en la tierra y en la vida del autor, que se adentraría por los vórtices de Trilce para pasar a la historia y remover el Canon.

Esto es lo que, en nuestro páramo desolado, paupérrimo y lodoso, pensamos, pero hay quien no piensa como nosotros.

Hay un mamut llamado Jesús Sánchez Rivas, que piensa que "Los heraldos negros" es una rareza que no ha leído nadie y se puede plagiar, o bien un querido libro de poemas que tiene derecho a homenajear, negándolo. Así, Jesús Sánchez Rivas, jefe de producto de la empresa Printer industria gráfica Newko S.L., niega a Cristo y mata al padre tres veces, con todo el morro, y nos regala este abominable mamut digno solamente de ser comido vivo y en llamas por su funesto, nefasto, o funasto, o funendo autor.

HUBO DIAS...

Hubo días en mi vida, tan bellos... Hoy lo sé.
Días de luz y azúcar del cielo; de esos
que embalsan el alma en dulce calma...
y llenan de luz nuestra mirada... Hoy lo sé.

Fueron muchos... Sanaron todas las heridas
(quizá fueron los mensajeros del cielo...),
de los golpes, que también nos dio la vida.
O tal vez fuera el sueño de un dios fiero...

Tal vez las ondas de aquello que creemos,
de esa fe que cree en un destino incierto,
que no ve la sangre de los golpes negros
y no deja de mirar el cielo abierto...

Miremos, ojos limpios, lo que nos fuera dado,
y agradezcamos lo que llevamos vivido,
olvidemos el daño que la vida pudo darnos
y empocemos en profunda sima lo sufrido...

Hubo días en mi vida tan bellos... Hoy lo sé.

By RINOCERONTE

Pachi Sánchez y la virtud de automamársela

2008-11-25T16:52:00.000-08:00

Pachi Sánchez es un baúl lleno de sorpresas. Artista polifacético donde los haya, dibujante, fotógrafo y hasta diseñador de ropa! Es un portento de la naturaleza y además es guapo. Es guapo guapo guapo, un bellezón. Y Pachi lo sabe...

Pachi sabe que es un Adonis, sólo tenéis que ir a su web http://www.pachisanchez.com y contar el número de fotografías de su trabajo y compararlo con el número de fotografías de si mismo. Os aconsejo un pequeño experimento para que veáis hasta donde llega el grado de narcisismo de éste, nuestro artista. Sólo tenéis que pinchar en la siguiente dirección para ver que sustituyendo los números del index del 2 al 8 nuestro artista ha programado 9 portadas de inicio diferentes en las que lo único que cambia es su foto. Ole tus huevos, artista!
http://www.pachisanchez.com/index2.html
http://www.pachisanchez.com/index3.html
...
En blanco y negro, en color y por su puesto con un peinado diferente en cada una de ellas. Se nota que a Pachi le gustan las revistas de tendencias en las que modelos y modelas con aspecto de enfermos nos enseñan ropa carísima y medio chichi o una teta. Se nota que a Pachi le gustan las modelas de los 90, como Linda Evangelista o Claudia Schiffer. Esto queda sabiamente plasmado en las obras que crea, en las cuales Söny, su musa, ( un mal retrato de la top model alemana) vive historias trepidantes de una fantasía desbordante.

Lo que no se nota mucho, viendo sus trabajos, es que Pachi sepa dibujar. Los dibujos de Pachi son feos como una rata desollada. Son un querer y no poder. Coge un dibujo de Jordi Labanda, otro de Toulouse-Lautrec, y uno de Gustav Klimt y mételos en una batidora con un buen chorro de lefa, un poco de mierda de pavo y una fabada caducada y TACHÁÁÁÁNN tenemos un Pachi Sanchez auténtico!

El trabajo de Pachi Sánchez en definitiva, dibujos, pinturas, fotos etc, es hortera y casposo hasta decir "basta". Es como tragarte un kilo y medio de merengue y echar la pota sobre un sofá de casa de tu abuela. Es la típica basura que cuelga de una cafetería hortera en Chueca, es carne de psiquiatra... Su blog, su baúl personal, al que podéis acceder a través de la página web es un compendio de idioteces mayúsculas. Reflexiones estúpidas y manidas de una ingenuidad sin límites. Este chico, por llamarlo de alguna forma, parece haberse caído de un guindo. Al llegar a su web pensé que era homosexual pero a medida que iba recorriendo su universo más íntimo llegué a la conclusión de que no es homosexual, ni heterosexual, es simple y llanamente gilipollas.

Pachi está enamorado de sí mismo, tanto que se la automamaría si llegase y luego haría gárgaras con su propia lefa, pero no... A Pachi lo que de verdad le gustaría es ser Söny, la musa, y tener chichi y tetas y poder salir a la calle maquillado sin que sus vecinos le señalen e insulten. A Pachi le gusta ZP, y el buen talante, prueba de ello es el retrato-caricaturesco que le dedica en su web, con una chapita que pone "I LOVE FEMINISMO". Sin duda Pachi ansía la libertad, y sueña con que algún día el presidente del buen talante financie de una vez por todas las operaciones de cambio de sexo a través de la seguridad social. Ese día Pachi y Söny, la musa, se fundirán en un nuevo cuerpo y las revistas de tendencias tipo Peo2 tendrán una nueva musa Transexual...

Larga vida a Pachi Sánchez!

By EL CHUKI (DE CIEZA)

La casa del terror, el misterio y los tigres

2008-11-21T14:47:00.000-08:00

Antiguamente, antes de la explosión nuclear o lo que fuera que os borró del mapa, la gente vivía en casas, construidas con materiales de primera calidad como parquet, porcelanosa, pladur y ladrillo visto. Resulta que antiguamente, antes del boom o del crash, la gente podía quedarse a vivir en un sitio sin riesgo de ser devorada por una criatura salvaje o morirse de hambre. No había que cazar, siquiera. ¿Quién se acuerda?

Ayer encontré cazando unas ruinas. Pertenecían a un conjunto de casas. Pensé que allí dentro quizás habría una fiera que acabase con mi vida (me aburro) y entré a ofrecer mi cuerpo y sus funciones vitales al desastre total.

Solamente encontré este vídeo, que más que Mamut es comadreja, y que tiene suficientes elementos como para que lo coloquemos en nuestra sección de monstruos audiovisuales.

De entrada la música aterra. También a Raquel, la de la coleta tiesa. Raquel tiene miedo a Isabel, que justo después del vídeo la asesinó. La expresión "lo que es la cocina" que luego se aplica a otras partes de la casa, pertenece al críptico pasado, y no hemos podido averiguar qué significa. ¿Qué querían ocultarnos? ¿Qué es lo que es? Parece una cocina aunque no tenga horno ni carne de Mamut, sin embargo pienso que quizás allí hacían sus ritos de apareamiento, justo antes de que la hembra devorase al macho, que entonces llamaban ex-marido.

Qué misterio, que gran oscuridad. Para despistarnos, dice Raquel que "hay que detallar la gran luminosidad que tiene". Pero fijáos en sus ojos. Cómo teme. ¿Por qué tiene tanto miedo Raquel? Vosotros, poco familiarizados con las fieras, no podéis imaginarlo, pero yo os lo diré:e Isabel es un tigre, un tigre mitad mujer. "Subimos para arriba que ya luego bajaremos", le dice para que se confíe. El jardín parece Guantánamo, según vi en un poster clavado en la pared de una ruina. La puerta de la terraza, que se abre sola, es una señal que preludia lo horripilante. Suenan trompas, pero sólo van al baño donde "han puesto bañera para que tenga las dos funciones" y con mucha luminosidad, la cosa "que más característica de la casa".

Y termina así un nuevo día, y la vida para Raquel, cuyos huesos hemos encontrado y roído convenientemente, y os mostramos aquí.

Es genial que el garaje tenga la caldera dentro. Quizás eso desató la explosión que acabó con la vida. Bueno, "lo que es la caldera de lo que es la calefacción."

Llamad, amigos, desde el pasado. A ver qué pasa. Podéis verlas "en propia persona".

La poesía política, capítulo 4348348º

2008-11-16T16:23:00.000-08:00

Estábamos agotados. Llevábamos varios días sin echarnos a la boca otra cosa que cernícalos huesudos, anchoas fósiles, ramas de brezo y, con suerte (que tuvimos en frágiles y pocos momentos) un pedazo de tierra húmeda.

Pero tienes razón cuando me dices que no desespere. Que el páramo es cruel pero no nos odia. Que nada de lo que nos pasa es porque un dios nos quiera destruir, que ninguna fuerza nos cierra el acceso a Ítaca y nos borra los caminos. Que es, más bien, nuestra eterna, lánguida, líquida falta de fuerzas.

Vimos una montaña moverse. Nos asustamos, pero tus ojos brillaron enseguida y reconocí el brillo del estómago, el resplandor, el reflejo de un inmenso mamut, grande, pesado, pardo como la tierra. Y corrimos. Y cazamos. Y hoy queremos compartirlo con vosotros, querido público, porque habéis comprado una entrada y tenéis derecho a disfrutar del banquete.

Ante todo, presentamos a nuestro nuevo pedazo de carne: Autor: Raven Stalk. Zona de caza, su blog, llamado Café Bohemio (¡anda que no estaban claras las señales de coto de caza!) Primero, su poema, su no-ema, y luego la disección de la pieza, la tasación, el peso, la altura, el ancho y el largo de su insoportable pesadez del no ser poeta.

¿Orgullo patrio?

Mira tu bandera

Esa estúpido trozo de tela

Rojo de la sangre derramada por la codicia

amarillo del oro robado a los indígenas

Tu supuesta madre patria

te llevó a

matar,

a robar,

a torturar...

¿Y tienes que estar orgulloso?

Una patria no es más

que un trozo de tierra

que encarcela los corazones.

El nacionalismo

y patriotismo

no son más que la excusa

para lo inexcusable

Dicen que debería

estar orgulloso de mi país.

Y lo estaría

si su historia

no estuviera regada

con la sangre inocente

de gente que con nadie se metió.

Abajo las Banderas

y a las Fronteras.

No a las Naciones que separan

a los seres humanos,

cuando debieran

vivir unidos.

Arriba la Libertad,

y la Democracia.

Sí al Respeto que una

los corazones,

de nuestros vecinos.

El hecho de que las palabras importantes vayan en mayúscula nos ayuda. Si leemos únicamente las palabras en mayúscula, nos encontramos con éste otro poema, o texto (las comas son mías): Mira Esa Rojo, Tu Y Una: El Dicen Y Abajo Banderas. (Totalmente de acuerdo: ¡abajo Banderas!) Fronteras No, Naciones Arriba. Libertad, Democracia. Sí, Respeto.

La cosa, en su espíritu, es más que aceptable. Es bastante común esta especie de Mamut que te habla, que de dice que "tu madre patria te obligó a matar indígenas" o algo así. Yo meriendo indígenas cuando puedo pagarlos o encuentro un tenderete donde los den frescos. ¡Me ha pillado! Pero la trompa del mamut es alargada, esto viene de lejos, ¿de dónde? Ni nos acordamos. El caso es que Raven Stalk ha escuchado en su Café Bohemio una vieja cinta de Ska-P que le ha impulsado muéllicamente al techo de la reflexión sobre el nacionalismo.

Riámonos de Stefan Zweig, riámonos de todos, incluso podemos reírnos de los libros de Fernando Savater o de José María Calleja, riámonos, ja ja ja, porque este bardo acaba de parir una nueva idea, y esa idea genial, ese principio moral desconocido, necesitaba, ¡celebremos ahora! un poema. Porque sólo la poesía puede tocar las cuerdas ocultas de la realidad.

¡Gracias! ¡Gracias Raven Talco! ¡Tu luz caiga sobre los gobernantes de igual forma que sobre nuestro ensombrecido páramo desierto!

ODA A ÁLVARO AGUILERA Y SU AMIGA MARGA

2008-11-12T18:20:00.000-08:00

Iba a contestaros en la entrada anterior, pero como tengo los huevos muy gordos y puedo publicar así con letra grande pues lo hago, y así me leéis mejor. Además creo que el comentario es lo suficientemente jugoso como darle entidad propia.

Mecago en Jesucristo! falto un día y no veas la que se lia en el Puticlub este. En fin, una bailarina que se folla a su director de teatro, que gana premios y es guionista de series, y luego quiere quedar para cenar con uno que publica un Blog sobre Hitler. Y todo esto tomando copas por Murcia… esa ciudad desbordante de genio y talento.

Virgen santa! Vayamos por partes como decía Jack…

En primer lugar su amigo el Dire dudo mucho que escriba algo decente para una serie teniendo en cuenta lo malo, malísimo, que es escribiendo cualquier cosa. En cualquier caso las series en España son una puta mierda. (No me extraña teniendo en cuenta que los guionistas sean de la talla del payaso de su amigo, el Dire.)

En segundo lugar le diré que yo tampoco escribo bien, por eso no escribo ni publico poesía mala ni gano premios ni dirijo a soplapollas como ud. que aman a todos sus semejantes. Me conformo con tirar la piedra y esconder la mano como la mayoría de hijos de puta de este país. Porque efectivamente marga, o como coño te llames, que me la suda, yo no soy buena gente. Soy un hijo de puta bastardo y cainita sin piedad y me regocijo riéndome de los inútiles sin talento como su amigo el Dire, ese que gana premios de dirección y es guionista de una serie buena o mala y bla bla bla, y señalando la roña que tienen entre sus aparentemente blanquitos dientes. Sepa ud. que yo no aspiro a ganar premios, ni a dirigir ni guionizar ninguna serie y la gloria me la pela tanto como las pipas de las que ud. habla sin cesar, que por cierto no sé que extraña obsesión tiene con ellas, pero quizás debería ir al Psiquiatra a que se lo miren.

Yo formo parte de una minoría bastante numerosa pero muy silenciosa que contribuye con su carencia de virtudes al empobrecimiento y corrupción de esta sociedad. Soy cruel, holgazán, envidioso, amoral, cobarde, alcohólico, drogadicto y no aspiro a cambiar nada en el mundo, ni si quiera mi degenerada vida. Pero tengo el colmillo muy torcido de ver y leer cosas muy muy buenas en este y en otros países y cuando veo a alguien con talento lo reconozco, y su amigo el Dire no lo tiene. Lo siento chatín, pero no vas a pasar a la historia. Nadie se va a acordar de ti dentro de unos cuantos años.

Jodeos, cabrones sin talento y empezad a meteros en la cabeza que para lo que habéis nacido es para perder. No hay sueño que valga. No existe el gran día para los boxeadores cuarentones. Ni existe el gran casting en el que la cajera de mercadona, con un hijo de 13 años, se convierte en la nueva musa de Almodóvar, o en la nueva reina del Pop. El mundo es así de cabrón. No me lo he inventado yo. Este es el país de la caspa y de las Evas Nasarre y de mierdas del estilo. Mierdas apañadas y con cierto gusto de esas que tenéis un revolcón y medio o de las del “bueno yo igual me las follaba” y poco más.

Querer ser un genio diferente al común de los mortales es parte de la utopía de este siglo tan absurdo en el que la tecnología avanza tan rápido como la locura colectiva, la debilidad espiritual y la carencia de libertades individuales.

Si queréis un buen bálsamo repetios todas las mañanas cuando os levantéis y os miréis al espejo: "No soy ningún genio, No soy diferente, No soy especial."

Os aseguro que os quitaréis un gran peso de encima y seréis sustancialmente más felices…

ARTÍCULO DE CHUKI DE CIEZA

ACTUALIZACIÓN del MODERADOR RINOCERONTE

Marga, me siento obligado a decirle algo.

Yo creo que no habla de usted y Álvaro, sino que habla de algo mucho más interesante: una época, una generación, una forma de entender el arte que es precisamente lo que quiere atacar Mamut Circus.

El Chuki de Cieza, con su estilo brutal y nada amable, acaba de perfilar algo con lo que usted y su amigo deberían estar de acuerdo.

Y además es un acto máximo de humildad lo que ha escrito.

Échele un ojo cuando quiera, y luego lo comenta otra vez. Pero por favor, no se dé tanta importancia. Nadie ha escrito una sola palabra sobre su persona. Somos símbolos, y estamos hablando de la decadencia. A quien no le guste que se hable de la decadencia, que deje de hacer, leer, ver, pintar, etc... y se dedique a la fiesta permanente.

Como sabiamente hace Chuki de Cieza.

Víctor Santa Rosa, una polla como una olla

2008-11-09T13:05:00.000-08:00

Estábamos olisqueando los restos de una criatura prehistórica medio enterrada en la ladera de un túmulo. Tú arrancabas con tus envidiables colmillos largas tiras de carne podrida, loco de hambre, cuando un olor atravesó el páramo y me puso alerta.

Te dije: Para, porque los chasquidos de tu masticación me despistaban de la senda del olor y me conducían al vómito. Tú, pese al hambre, paraste. En mis palabras podías advertir lo que había descubierto mi olfato: comida. Mamuts vivos arrastrando sus pesadas patas sobre el horizonte virtual.

Corrimos, tropezaste y te dejé atrás, y los vi: largos dientes de marfil enrobinado, melancólicos rabos terminados en un mocho viejo, ojos tristes de mamut que vaga en el borde de la extinción. ¡Cuántos había! ¡Cuánta carne moviéndose hacia nuestros estómagos!

Querido público, esto pasó anoche y hasta hoy no había podido aplacar la emoción. Mantendré en el secreto el descubrimiento de esta fuente de carne, pero compartiré con vosotros cada uno de los bocados que nos depare.

El mamut de hoy se llama Víctor Santa Rosa y vive en Ohio, o eso dice. Participa en un foro de poesía donde cada uno de los ejemplares podría equilibrar la balanza si en el otro plato pusiéramos cien millones de toneladas de mierda, o un simple diente de oro.

Disfrutad:

Tu me incitas amor y agitas mis emociones,
sólo al ver tu silueta estremece mis sentimiento s,
tu mirada cual erótica caricia despierta mis deseos
que se funden a tu cuerpo en unísonas palpitacion es.

Deseos compartidos en momentos tan queridos,
íntimas caricias cimbreantes protuberanc ias,
húmedos suspiros placenteros gemidos,
amorosas emociones, satisfechas ansias.

Cuanto quisiera perderme en tus hechizos,
recorrer en lujurias tu incitante cuerpo,
besar tus formas mis sentimiento s sumisos
al placentero clímax de deseado puerto.

Talvez sea sólo el sentimiento que deambula,
buscando tu presencia pidiéndote amor,
mis pasos vacilantes mi corazón emula,
tu serena despedida que infringió tanto dolor.
Eres como el vino que tanto embriaga,
desnuda sentimiento s y enciende la pasión.
Eres fuego que dentro de mi alma vaga, prendido en mi sangre destino el corazón.

Autor: Víctor A. Arana, (VICTOR SANTA ROSA), Cincinatti, Ohio, Octubre 2008.

Veamos. Cuando he leído "cimbreantes protubernacias" he pensado, y sé que vosotros también, en un tiburón plateado colgando de un gancho y sacudiendo la cola furioso, los ojos como botones cosidos a la cara negros de resentimiento contra el mar. Pero somos malos lectores de poesía, porque a lo que se refería Víctor Santa Rosa es a una enorme, fláccida y luchadora señora polla como una olla.
Igual confusión hemos tenido, pobres ignorantes, al encontrarnos con el grupo de palabras "recorrer en lujurias tu incitante cuerpo", donde recorrer significa manosear, en lujurias -> en calzoncillos y tu incitante cuerpo -> esa cosa infecta que baja de tu pútrida cabeza a tus apestosos pies.

La complejidad de la poesía de Victor Santa Rosa es un mundo maravilloso, al que otra de las usuarias del foro responde con estos versos, tras los cuales poco o nada nos quedará por decir:

Eres el color de la belleza irresistibl e a mi mirada
que alimenta mi alma y me dibuja el corazón

Genial, amigo. Un beso

Ray Loriga a la última...

2008-11-08T07:25:00.000-08:00

No tengo palabras para describir esta gran entrevista a nuestro queridísimo Ray Loriga, ese hombre, ese escritor...

Que guapo es, verdad? Y que cómodo se le ve con su barbilla apoyada en el puño. Y que bien habla... "Alrededor mío"

Muy bien Ray! Ánimo colega a ver si nos vemos y nos tomamos unas cañas viendo al Real Madrid, cojones ya!

Menos mal, que al final nos queda superclarosea por qué la película es tan escandalosa!

Diez razones para (no) escribir

2008-11-08T05:36:00.000-08:00

ACTUALIZACIÓN: Como cuando comes un bombón y dentro hay una cotazartiana mosca, acabo de descubrir que Álvaro Aguilera es uno de los guionistas de "Estados alterados", la serie de La Sexta basada en las viñetas de Maitena. Esto aportará sin duda un gran dramatismo al artículo que tenéis a continuación.

Quiero daros la enhorabuena por venir hoy a vernos al circo. Habéis hecho muy bien. Anoche hubo una horrible tormenta en el páramo, cayeron rayos verticales que atravesaron el suelo y electrizaron viejas monedas y cuchillos enterrados hace cien años por el barro. El suelo se llenó de focos luminosos y sorprendimos a un viejo mamut que intentaba esconder la mole enorme de su cuerpo detrás de una escuálida, frágil y muerta palmerita.

El lanudo mamut, durante el interrogatorio en tercer grado (después de pegarle con un bate de velcro varias veces), confesó que se llamaba Álvaro Aguilera, y que escribía unos versos como éstos:

"¿Quién a fuerza de morir
nació en la cumbre?
¿Quién de sangre
surca los labios
de su pubis?
¿Quién la escucha?
¿Quién la teme?"

por sólo diez inofensivas razones. Además tiene un blog.

Bien. Como parte de la cena de esta noche, las diez razones y la extraña forma con que este mamut les pone el cierre, todo dentro de las escrupulosas, quirúrgicas comillas. Los paréntesis en rojo son nuestros. Los paréntesis en negro son del propio texto.

"Daré diez razones escogidas al azar, sin excesiva solemnidad y sin pensarlo mucho.

Escribo porque me gusta.
Escribo porque siempre he buscado un lector o mejor dicho, una lectora, que me acompañe en otras lecturas, en otras aventuras. (Ajá. Este tío es de los que escriben para ligar. No se ha dado cuenta de que para ligar es mucho mejor decir simplemente que se escribe y mantenerse pírricamente alejado de las letras. No nos cabe duda de que su vida sexual es prolífica, no nos enorgullecemos de tener en nuestro blog a un auténtico follador)
Escribo porque tengo Ego y muy desarrollado. Me gusta que me den palmaditas en el hombro, qué le vamos a hacer. (Al borde del desmayo nos preguntamos si esas palmaditas en la espalda que le dan no serán más bien azotes en la parte baja de la espalda mal interpretados por culpa de la desmesura del Ego del autor)
Escribo porque es mejor que beber (excepto cuando beber es mejor que escribir). (En cuyo caso, decimos nosotros, este punto 4 es totalmente prescindible)
Escribo porque me interesa la vida, porque tengo mala memoria y porque conozco a tantos personajes y me pasan tantas cosas raras, que si no las escribiera, nunca me lo perdonaría (supongo que esto nos pasa a todos). (Como veis Álvaro Aguilera quiere hacer justicia en el mundo salvando a personajes y experiencias del olvido. Porque Álvaro Aguilera, además de follador y bebedor, es bueno)
Escribo porque me divierte escribir, porque me fascina crear mundos y vidas.
Escribo porque es lo único que, mejor o peor, sé hacer para ganarme la vida. Aunque aún no me la gane con ello. (Ejem...)
Escribo porque al hacerlo me despojo de vestidos morales, intelectuales y sociales y puedo abrir la mente y entender ciertas cosas, que nunca entendería si no las escribiese. (Bien, ¿no? Atención al punto diez)
Escribo porque de mayor quiero ser trapecista y no puta. (¡Estás en el circo! ¡Enhorabuena! Ve a traernos unas buenas fulanas)
Escribo porque me gustan los libros, porque desde que era un embrión propenso a la nicotina y los güisquis, he soñado con ir en el metro y ver a una señora fina y de derechas leyendo un libro mío y llorando de emoción.

En fin, todo son pajas mentales." (De manera que Álvaro Aguilera acaba de llenarnos a todos la pantalla de estéril esperma mental)

Este mundo de los bloggers va a darnos muchísimo juego...

San Escribá de Balaguer

2008-11-07T12:08:00.000-08:00

Ya dijimos por ahí que esta vez no nos detendríamos en la poesía. El páramo es ancho y como zoólogos empedernidos es nuestra obligación la de destapar especies. Revolver la mierda y encontrar un paramecio es la alegría más grande que nos dará esta desagradecida tierra.

Para romper el hielo e ir creando nuestros carteles circenses, nos dedicamos a buscar para vosotros, oh amados lectores, distintas especies dignas de una dentellada en el cráneo. Especies que deberían extinguirse de la tierra etérea de internet porque ya les llegó la hora. Mamuts que sobreviven a la catarata de brea ardiendo, que se resisten a la fosilidad.

Youtube es una fuente inagotable de poesía. En manantial se llenó de cieno hace cien años, y el agua que antes era límpida, es ahora una casa chorreosa de gusanos. De tanto en tanto el caño se atasca: una mierda demasiado gorda lo atraganta. Entonces nosotros, hambrientos de ratas y otras especies de las tuberías, desmontamos el artilugio y extirpamos el coágulo. A veces es comestible. Otras, es algo como esto que os traemos al circo.

El que cuelga estos vídeos se llama Un real Bug, y es un real bicho, una cucaracha del pleistoceno que mueve las patas después de ser aplastada.

La historia que cuenta la película que vais a ver se llama "Vida de San Escribá de Balaguer", fundador del OPUS, una antigua secta que, después de que los meteoritos sobre la tierra borrasen de las pocas mentes que sobrevivieron la idea de Dios, movilizaba a los fieles con propaganda de tan ínfima calidad como la que os presentamos.

Tu padre viendo documentales de la 2

2008-11-07T01:19:00.000-08:00

Nuestra aportación de hoy al mundo de la imagen

Cementerio nazi en la Amazonia

2008-11-06T01:11:00.001-08:00

Nuestra aportación de hoy a la sociedad de la imagen.

He coleccionado siempre amores, de Balbina Prior

2008-11-05T11:57:00.000-08:00

Tenemos que empezar con esto. Hoy hemos ido juntos de caza. Te llevaba de la mano al principio para que no te perdieras, porque el páramo de los Poetas de Internet es muy perdedizo, y en cualquier momento podías terminar, yo qué sé, en Lector Mal-herido que es la competencia. Y vaya competencia.

El caso es que de pronto noté que pesabas y es que te habías hundido en un pozo. Valiente y famélico cazador corrí a buscarte y me tiré pozo abajo, y en las tobogánicas profundidades de este inmenso intestino escretor, encontramos una presa.

Primero, despacio, acechamos. Después corrimos a claverle los dientes (sin armas de caza todavía, desnudos) y la presa se dejó cazar casi con condescendencia.

Os presento a Balbina Prior. Reconozco que no es lo peor que vamos a publicar, pero es lo primero que hemos encontrado. Seamos exquisitos. La vendetta de este Mamut Circus tendrá engendros y niños deformes, pero también seres transparentes, contrahechos. Porque me ha dicho un empresario de pompas fúnebres que la poesía es una mierda porque parece que vas pegando tajos a una prosa y colgándolos en ristra, y yo le he dicho: eso no son versos.

Vamos con Balbina, nuestra primera presa:

He Coleccionado Siempre Amores

Colecciono experiencias
como relojes, sellos o postales del extranjero,
como discos que usas
y no vuelves a escuchar.
He coleccionado siempre amores,
pasatiempo infame de mi generación,
amores desechables, para colgarlos
en cualquier estante como recuerdo,
hasta ayer mismo que encontré
tus ojos verdes en el rellano de la escalera.

¿Ésto qué es? ¿Versos? No, amigo de las pompas fúnebres. Esto es prosa cortada a tajos, y no muy bien escrita. ¿Qué es eso de colgar cosas de un estante? En los estantes se colocan o se posan los objetos. Ella dirá que las experiencias se cuelgan, y nosotros, con voz tonante, diremos que no en una puta estantería.

Amores desechables. Rellano de la escalera. Discos que usas y no vuelves a escuchar. A Balbina Prior no vamos a colgarla ni a deshuesarla. Pero Balbina, esfuércese. Eso no es un poema, es un bostezo. Y para bostezar seguro tiene usted la cara de amores desechables.

Hágalo otra vez mejor, con esfuerzo. Y sobre todo, ¿qué le importa al lenguaje o la poesía que usted coleccione furcios? Su poema informa y no nos dicen nada. Adiós.

Mamut circus ha vuelto para vengarse

2008-10-22T14:19:00.001-07:00

Queridos, adorados, admirados malos poetas… Cuando el contador llegue a cero, vuestro querido circo de los Mamuts habrá abierto ya sus puertas.

¡Oh! ¡Cuánto he deseado volver a la pista después de tanto tiempo! Pero quedé cansado, derrotado, y mis inútiles seguidores en el anterior circo no siguieron con la misión que les encomendé.

¡No importa! Para esta nueva edición he conseguido rodearme de un equipo de acróbatas, pistoleros y lanzacuchillos que irá a cazar conmigo por toda la red a los nuevos talentos que la humanidad pare y corrompe.

Esta vez no habrá solamente mala poesía. Habrá vídeos horribles hechos con buenas y elevadas intenciones. Habrá blogs estúpidos, páginas mongólicas, arte hecho con el culo, de pedantes, mediocres, creídos y sentimentales románticos del mundo entero.

Prepárese, querido público. El circo de los mamuts ha vuelto para quedarse.